Ein weiterer Tag.
Das staubige, dumpfe Sonnenlicht fiel durch das vergitterte Fenster des Kerkers und traf genau auf die Mitte des kargen Bettes – nicht mehr als ein paar Holzbretter, etwas Stroh, bedeckt von einem einfachen Laken.

Wie an jedem Morgen erhob sich dort ein Golem von einem Mann.
Langsam setzte er sich an die Bettkante. Die Sonne schien auf seine mächtigen Beine – muskulös, breit, kraftvoll. Und doch war da nichts. Keine Energie. Kein Leben. Nur Leere.

Mit verschränkten Armen und gesenktem Kopf starrte er auf seine Hände. Wie jeden Morgen.
Und wie jeden Morgen fragte er sich, was diese starken Hände alles zerstört hatten.

Ein Krieger ohnegleichen.
Ein Killer.
Ein Mörder.
Ein Schlechter.

All diese Namen hatte er sich selbst gegeben.

Er sah die Bilder vor sich:
Wie sein Schwert durch die Leiber glitt – wie ein Messer durch Butter.
Denn wenn er eines perfektioniert hatte, dann war es das Töten.
In seiner Reinheit. In seiner Perfektion.

Jede Bewegung saß.
Jeder Schritt war durchdrungen von Kraft und Instinkt.
Seine Sinne waren auf dem Schlachtfeld zu zweihundert Prozent geschärft – wie eine Superkraft.

Er metzelte Herrscharen nieder.
Und er führte Herrscharen an.
Manchmal siegreich, manchmal unter großen Verlusten.

Er war ein Getriebener.
Ein Diener seines Königs.
Der König bestimmte – der Krieger folgte.
Nie stellte er Fragen.
Er tat, was er am besten konnte.

Doch auch die Zeit verändert vieles.
Jahre vergingen. Vielleicht Jahrhunderte.

Und der Krieger begann zu spüren.
Die karmischen Winde wehten durch seine Seele.
Die Unsterblichkeit, einst wie ein Segen, wurde ihm zum Fluch.

Er überlebte König um König.
Reich um Reich.
Sieg um Sieg.
Verlust um Verlust.

Und während die Zeit sich sammelte, sammelte auch er:

Nicht nur Narben.
Nicht nur Erinnerungen.

Sondern auch Stolz.
Stolz darauf, gedient zu haben.

Doch mit jedem gefallenen König verlor er auch etwas:
Den Sinn.